Son tres historias. En la primera, un doctor de origen eslovaco graduado en Budapest, que se ha ganado la animadversión de sus colegas por sus inusuales teorías, logra devolver la visión a una joven ciega perteneciente a la alta sociedad. En la segunda; un emigrante judío de Nueva York al que el azar salvó del Holocausto decide retornar al viejo campo de concentración donde sus padres perecieron. En la tercera, Elisa Kiseljak, ya adulta, recuerda los abusos sexuales que sufrió durante una visita a la casa de un amigo de su padre, testigo dormido de la escena. Así se podrían resumir los paisajes narrativos de estas tres extrañas historias. Que no su argumento. Porque lo que estas historias argumentan, proponen, no reside en los paisajes sino en los movimientos de vaivén de la escritura, en el fluctuar de una lente verbal que, cómo la mirada de un niño inocente pero curioso, se acerca, inquiere y se aleja de todo lo que llama la atención en su entorno. Una escritura de cine mudo, neutra en apariencia y de sorprendente eficacia narrativa. Si usted está harta o harto de tragar historias precocinadas y quiere volver a descubrir los sabores de la literatura, póngase cómodo y empiece a leer. Bon appétit.