En todo lo que escribo hay algo ciertopor norma general, solo el principio.Me paro en un oasis donde viertoel agua que el desierto muta en ripio.Seguido de unos cuantos desvaríosque libres marcan una trayectoria,de versos que se portan como críosy estrofas de pueril y tierna euforia.A veces me entretengo en una comaque para descansar reposa a un lado,y cuando vuelvo al hilo se desploma,punto y aparte, aquí nada ha pasado.Lo recito en el nombre de la prosa,y a veces pienso: al este, ¡que le den!El fallo, que no cesa es el que acosacon años de soledad, tal vez cien.También me pongo máscaras terriblesque lloran, sufren y hablan de derrotas,algunas ficción y otras son posibles disfraces que tomé por otras bocas.Resumiendo, este esquema cicaterome sirve de sinopsis del escrito,que en forma de terapia, yo exageropintando vidas en las que no habito.