Pensar en mi pasión por el ciclismo me lleva también a recordar mi entusiasmo de niño, durante mi infancia normanda, donde cada día del verano de 1955 corría hacia el escaparate del vendedor de bicicletas de mi barrio. Mi padre, médico rural de los entonces, nunca se preocupaba al no verme llegar de la piscina municipal. Él sabía que, desde las cuatro y media de la tarde, yo ya esperaba junto con algunos amigos, ardientemente y con impaciencia, el resultado de la etapa.