Luchar en mil batallas y aprender en la derrota que la belleza se esconde en los suburbios, que las rosas crecen también en los basureros. Temblar ante los pobres musitando un padrenuestro. Esperar siempre sabiendo que la vida es algo bueno. Eso y mil cosas que ahora, no sé decir, ni entiendo... Es la poesía que se pasea en los estantes, que peligrosamente anda suelta, sin dueños... Y que en esta tarde gris se enreda entre mis dedos.