De aquellos lugares donde encontré lo insospechado y de los que escribí lo que ellos me dictaron. De aquellos que penetraron en mi piel y fueron la metáfora exacta de lo que hallaron dentro de ella. De los que coincidieron en el tiempo con un paisaje interior que los nubló. De aquellos lugares que en el mapa no pudieron ser nunca pintados y cuyo horizonte se tornó la línea inexacta de un electrocardiograma del otro corazón, el que no bombea sangre, sino los pulsos de un alma que deambula.