'Ya no digo que esté tan solo, como antes. Ya no digo nada que no sea el ruido de la puerta, que va siguiendo el viento despacito, como un ala sombreando poco a poco a esas piedras. Nada más ya sucede que no sea el invierno, delgado entre las maderas del piso, que crujen, que sin pisarlas crujen y me rozan la soledad con el miedo de alguien que fuera a aparecer en esta casa vieja, donde, tal vez, hace algunos años, podíamos saber que el lloro o que la risa querían decir padre, madre, hermanos acostados, todavía despiertos'. Luis Martínez Drake.