Lo que acontece en este libro no es prosa ni tampoco poesía, es más bien un sueño que se desangra entre las palabras y compone así un lugar, una historia inventada en la sala de estar que antecede a la pérdida de conciencia.Es una construcción escalonada y decorada con ilustraciones, pinceladas que se van diluyendo entre la fantasía y lo real.Nada de lo que ocurre entre estas páginas es mentira ni verdad, es una historia clavada en la hierba, y el mar está tan cerca que a veces salpica la almohada.