Mírate y espera a que tu corazón hable.

Supe que los altibajos son tan feos como un domingo echándote de menos. Era lunes.

Prometí no volver a ser débil y dejé que nuestro amor volviera a nacer.

Pensé en la primavera, perosolo era un sábado de enero.

No aguanté esconderte.

Fui y te besé, me besaste.

Y lo demás fue una historia de amor.

Nació un 20 de octubre del siglo xx.Dos años antes de morir el Siglo,llovía. Mientras, el sol se iba apagando, dando paso

al perfume de la noche.A la edad de diecisiete años se manifiesta en forma de poesía, inspirada en un amor juvenil, cegado po

r lo clásico, poco compatible con la tecnología y la comida basura.Ahora sigue sin tener fe en Dios porque lo deja todo para

la razón.Le gusta escribir todo lo que no le gusta de la realidad.Odia las leyes ortográficas. Es el mayor romántico q

ue he conocido, pero está enamorado de sí mismo; creo que nadie podría volver a enamorarlo porque ya se desenamoró.Todo lo qu

e leas en su nueva ordenación de ideas puede ser ilusorio e ironía, porque desordena.Él ríe con su desastre.Fin.