Desde su declive a finales de los 70 y hasta su recuperación posmoderna dos décadas después, el Krautrock pernoctó momificado, obligado a compartir sarcófago junto a sinfonismos, progresismos y otros parias de la pretenciosidad rock. Nada más injusto, dada la aversión natural del Kraut (sea este lo que sea) hacia el linaje anglófilo, pero también por ser la innovación alemana combustible necesario para propulsar -más allá de las pretendidas vestimentas clasicistas- a un rock agotado, especulativo y revivalista que llegaba a los 70 con una ciclópea resaca de ácido. Can, ese insólito grupo que tan pronto residía en un castillo como en un cine abandonado, que intercambiaba la pulsante psicosis de un cantante afroamericano por la expansiva sutileza de uno japonés, o que rechazaba una gira con Pink Floyd para salvaguardar su propia atmósfera, fue sin duda el conjunto que con más empuje y brillantez proyectó esa inaprensible sensación de futuro que reclamaba su década; y Jaime Gonzalo, por entonces un adolescente, uno de los cautivados en nuestro país. Basado en experiencias propias, Gonzalo interconecta en este libro un minucioso recuento que radiografía, humaniza y razona a Can, con una panorámica de los efectos sociales, culturales e industriales que originó el Krautrock entre la afición española de los 70.